“Foolish love” de Rufus Wainwright

¿Creéis que los animales se pueden enamorar? ¿Que a un elefante, una ardilla o un delfín se le puede partir el corazón? ¿Que una cabra puede volverse aún más loca cuando la inflama la pasión? Yo estoy convencido de que sí.

Por la simple razón de la que la razón es lo que supuestamente nos distingue del resto de mamíferos, y no hay acto más irracional e incontrolable que el enamoramiento. Los poetas lo habrán ensalzado como la quintaesencia de lo sublime, dejándose la vista y la salud en buhardillas lúgubres y desconchadas, y a lo mejor por pena les hemos seguido un poco la corriente, pero es obvio que se trata un asunto más vascular que cerebral, y hasta más intestinal que vascular. Por ello el primer amor, si el acelerador se ha pisado a fondo, se graba a fuego en las entrañas; y si el infortunio del Alzheimer o la demencia abrasa nuestra memoria, dad por seguro que los rescoldos de esos recuerdos serán de los últimos en apagarse.

El mío fue de los clásicos, a los catorce años, una compañera del instituto. No necesariamente un bellezón (o eso opinaban los amiguetes, para mi perplejidad, pues para mí mejoraba a las tres Ángeles de Charlie juntas), pero con la figura de una diosa (ahí sí estábamos todos de acuerdo). Por esos días me importaban un bledo el mundo y sus tonterías, y aquello me cayó encima sin avisar, como un alud, como el fiebrón de una súbita y virulentísima enfermedad tropical. Y empecé a profesarle una adoración excesiva, secreta y extravagante, que excluía (en lo que a ella concernía) todo pensamiento libidinoso, y eso que derramaba hormonas por cada poro de mi piel: habría sido como hacer pis en el Taj Mahal.

Por desgracia, ella también andaba atontada por los vapores del amor primerizo… solo que el afortunado era otro. Un repartidor de leche a domicilio, no precisamente el partido del siglo, pero me sacaba siete años años de edad, dos palmos de espalda y una cabeza de altura, y por si fuera poco tenía moto propia; no había expediente académico, por impecable que fuera, que pudiera hacer frente a esos poderes. Y como antes me habría dejado arrancar las uñas con tenazas que declararme en falso, se me pasaron en vano los cursos del instituto, rezando por que algún milagro mudara la dirección del viento, como de hecho ocurrió, aunque no en el sentido esperado: el maromo acabó encaprichándose de mi princesa.

El desenlace es bastante chusco. El muy retrasado la dejó embarazada, tuvo que abandonar sus estudios universitarios y desertó avergonzada de nuestro círculo de amistades comunes. Aquello me entristeció, pero asumí al fin que la princesa me había salido rana y supe pasar página. Hace treinta años que no la he vuelto a ver, y me alegro, porque mis amigos del pueblo me dicen que el tiempo no la ha tratado bien; yo prefiero recordarla como la última vez, atolondrada como un jilguero, flexible como el bambú. Es curioso: no hay bochorno ni vitriolo en esas memorias, o seguramente no las compartiría. Acaso voltajes tan intensos sean impermeables al envenenamiento; o quizá le deba una lección, pues a la larga aprendí que sin tanta desmesura se puede querer mejor; tal vez sea la simple sinrazón de las cosas del corazón.

Pocos han cantado a la embriagadora estulticia del amor errado con el tino de Rufus Wainwright y su “Foolish love”. No es una sorpresa, porque si hay algo de lo que no tiene ni un pelo su obra es de boba. Descendiente de dos cantautores folk de prestigio reconocido, Wainwright es todo lo contrario al típico hijo del Ringo Starr de turno que acaba tocando la batería en un grupo que venera a los Beatles; en su mesilla de adolescente era mucho probable encontrarte un cedé de ópera, Edith Piaf o Judy Garland de que papá o mamá. Y así destiló un estilo en el que, en clave de opereta pop, se entrecruzan cabaret y cancionero americano, un poco como si al Freddy Mercury más pinturero lo vistiéramos de rigurosa etiqueta. Rufus es consciente de su talentazo, demasiado consciente incluso, y a lo mejor peca de querer escribir a cada momento la canción del siglo, pero sin duda es uno de los indispensables del cambio de siglo; en cuanto a “Foolish love”, está tan bien templada como el mejor acero toledano.

Cuando penaba de amores encontraba un cierto alivio agridulce en escribir apocalípticas baladas, en las que primaban las tonalidades menores y términos como “azul”, “lamento” y “frialdad”. Permanecen ocultas para la humanidad, lo que sin duda la humanidad agradece. Y más habiendo profesionales tan cualificados para este trabajo como Rufus Wainwright.

Foolish love / Rufus Wainwright
Foolish love / Rufus Wainwright letra y traducción